Kolejna pozycja.
89,99 USD.
Internet.
A potem jeszcze jeden.
47,36 zł.
Woda.
Moje palce zrobiły się zimne.
Przewinąłem wstecz.
Te same zarzuty.
Każdego miesiąca.
Dłużej, niż chciałem przyznać.
Kilka lat temu, zaraz po śmierci mamy, zapisałam rachunki za media dla mojego taty na mojej karcie, gdy tata ledwo funkcjonował i ktoś musiał dopilnować, żeby prąd był cały czas włączony.
Zapomniałem je z powrotem założyć.
Albo może nie chciałem.
Ponieważ część mnie nadal wierzyła, że jeśli będę dalej się angażować, to zachowam swoje miejsce.
Siedziałem i wpatrywałem się w sumy, aż moje oczy zaczęły się zamazywać.
Potem zszedłem na dół.
Mój tata siedział w salonie i przeskakiwał między kanałami, jakby chciał znaleźć rzeczywistość, w której takie rzeczy byłyby normalne.
„Tato” – powiedziałem.
Spojrzał w górę, zaniepokojony. „Tak?”
„Dlaczego nadal muszę płacić rachunki?”
Jego twarz odpłynęła.
Rebecca natychmiast pojawiła się w drzwiach, jakby podsłuchiwała.
„Och” – powiedziała lekko. „To. Założyliśmy, że ci to nie przeszkadza, skoro teraz wynajmujesz domek nad jeziorem. Dobrze ci idzie”.
Mój tata otworzył usta.
Zamknięte.
I znowu to samo.
Ta stara cisza.
Podniosłem telefon, na którym były widoczne ładunki.
„To nie jest »nie przeszkadzanie«” – powiedziałem. „To ty pozwalasz, żeby moja karta była w aktach przez lata”.
Rebecca zmrużyła oczy. „Nie udawaj, że cię do tego zmusiliśmy”.
Zwróciłem się do taty. „Wiesz?”
Przełknął ślinę. „Wiedziałem… wiedziałem, że to ty to ustawiłeś. Myślałem, że to zmieniłeś.”
Rebecca wydała z siebie gardłowy dźwięk. „Myślał, że chcesz mu pomóc. Jak zawsze udajesz”.
Spojrzałem na nią.
Udawać.
„Okej” – powiedziałem cicho.
Rebecca mrugnęła, wytrącona z równowagi moim spokojem.
„Dobrze” – powtórzyłem. „Masz dwa tygodnie na przeniesienie wszystkich kont z mojego nazwiska. Jeśli po tym czasie nadal będą na mojej karcie, zostaną zablokowane”.
Mój tata pochylił się do przodu. „Hannah…”
„Nie” – przerwałem. Mój głos nie podniósł się. Tylko się zaostrzył. „To nie jest rozmowa. To zawiadomienie”.
Twarz Rebekki poczerwieniała. „Mieszkasz tu za darmo, a mówisz, jakbyś był właścicielem.”
Poczułem, że coś twardnieje w mojej piersi.
„Po pierwsze” – powiedziałam – „nie mieszkam tu za darmo. Płacę za twoje media. Najwyraźniej. Po drugie, nie jestem twoją lokatorką. Jestem córką twojego męża. I nie będziesz mnie traktować jak bankomatu i gościa jednocześnie”.
Ramiona mojego taty opadły, jakby sam podtrzymywał dach.
Rebecca prychnęła. „Jesteś taki dramatyczny”.
Skinąłem głową. „Lepiej dramatycznie niż cicho”.
Potem wróciłem na górę.
I po raz pierwszy odkąd się wprowadziłem, zamknąłem drzwi pokoju gościnnego.
Tej nocy słyszałem, jak Rebecca i mój tata kłócą się za drzwiami ich sypialni.
Jej głos był ostry.
Jego głos był niski.
Potem cisza.
Leżałam w łóżku i wpatrywałam się w sufit, gdy nagle przyszła mi do głowy myśl tak jasna, że niemal poczułam ulgę.
Gdyby mój tata znów zamilkł, odszedłbym.
Minęły dwa tygodnie.
Nic się nie zmieniło.
Opłaty wciąż obciążały moją kartę.
Rebecca zaczęła pisać krótkie komentarze za każdym razem, gdy mnie widziała.
„To musi być miłe” – mawiała, zerkając na moją torbę do pracy – „nie mieć żadnych prawdziwych obowiązków”.
Albo: „Niektórzy ludzie naprawdę pomagają swoim rodzinom, nie licząc wydatków”.
Podczas wizyt towarzyszyły jej córki.
Potraktowali moją obecność jak niedogodność.
Pewnego popołudnia wróciłem do domu i zastałem jedną z nich siedzącą w salonie, z nogami na stoliku kawowym i przeglądającą coś na telefonie.
Spojrzała w górę. „Mama mówi, że dziwnie podchodzisz do pieniędzy”.
Spokojnie odłożyłem kluczyki. „Twoja mama może spokojnie opłacić rachunki swoją kartą”.
Córka uśmiechnęła się krzywo. „Spokojnie. Przecież nie jesteś spłukana”.
Spojrzałem na nią. „Nie chodzi o brak pieniędzy. Chodzi o zgodę”.
Przewróciła oczami, jakby to słowo ją zdenerwowało.
Wtedy zrozumiałem, że nie czuli się uprawnieni do posiadania mojej własności.
Uważali, że mam prawo do ustalania granic.
A potem nadszedł grudzień.
Remont mojego mieszkania się przeciągał, a ja zaczęłam zwiedzać nowe miejsca, bo nie mogłam znieść myśli o powrocie do budynku, w którym wciąż unosił się zapach pleśni.
W pracy zrobiło się bardziej pracochłonnie.
Święta zbliżały się wielkimi krokami.
A napięcie w domu mojego taty narastało niczym drut.
Rebecca kochała Boże Narodzenie tak, jak niektórzy ludzie kochają władzę.
Dekorowała wcześnie i z rozmachem.
Dwunastostopowe drzewo, które sprawiało, że salon wydawał się mniejszy.
Pończochy ułożone w rzędzie z imionami wyszytymi złotem.
Jej córki miały takie same.
Mój tata miał taki.
Nawet pies miał jednego.
Mój pojawił się pewnego ranka na kominku, zepchnięty na sam koniec, jakby nie był do końca przemyślany.
Nie było mojego imienia.
Napisano GOŚĆ.
Przyglądałem się temu przez dłuższą chwilę.
Następnie poszedłem do kuchni, gdzie Rebecca układała ciasteczka na talerzu.
„To ma być zabawne?” – zapytałem.
Nie podniosła wzroku. „To tylko tymczasowe. Nie… mieszkasz tu na stałe”.
Zacisnęłam szczękę. „Twoje córki też nie”.
Rebecca spojrzała na mnie ostrym wzrokiem. „To moje dzieci”.
„A ja jestem jego” – powiedziałem.
Krzesło mojego taty zaskrzypiało w salonie. Był tam, udając, że czyta gazetę.
Słyszał każde słowo.
Nie poruszył się.
Poczułem pieczenie w klatce piersiowej.
Sięgnęłam po pończochę i zdjęłam ją z kominka.
Rebecca jęknęła, jakbym coś ukradła.
Wyrzuciłem to do kosza.
Potem poszedłem na górę.
Tej nocy mój tata zapukał do moich drzwi.
Kiedy otworzyłem, wyglądał na zmęczonego.
„Przepraszam” – powiedział.
Następny
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
